Lumière perdue, place à l’hombre

L’Amour s’enfuit et tout s’effondre

Seul, égaré à courir les secondes

Regard perdu que les larmes inondent

Il en est une que j’aime si fort

Qui me repousse, me donne tous les torts

Douce musique fâchée par un mauvais accord

Ode meurtrie, requiem pour les morts

         Et moi, je l’aime encore

         Et moi, je l’aime si fort

         Et moi, je l’aime, et alors ?

         Et moi, je l’aime, c’est mon seul tort

Plus rien ne rime avec bonheur

Je lui avais confié mon cœur

Sang chassé, ne coulent que des pleurs

Un corps à vide en quête de son odeur

Plus rien à perdre sinon mon âme

Vie si fragile, aussi frêle qu’une flamme

Para siempre nous étions mari et femme

Avant cette fin qu’un juge proclame

         Et moi, je l’aime encore

         Et moi, je l’aime si fort

         Et moi, je l’aime, et alors ?

         Et moi, je l’aime, c’est mon seul tort

Elle est partie sans se retourner

Sans même cette chance nous donner

Une fausse note et tout est cassé

Condamnés à devenir étrangers

Au diable votre petite morale

A me saouler avec votre c’est normal

Comme le vent qui dompte la voile

Méfiez-vous, l’Amour n’est pas banal

         Car moi, je l’aime encore

         Car moi, je l’aime si fort

         Car moi, je l’aime, et alors ?

         Car moi, je l’aime encore

Ecrire est parfois le bon remède pour exorciser nos propres démons. J'ai cru à un moment que la plume pouvait être mon alliée alors que ma vie traversait et traverse toujours une période "difficile". Et puis du jour au lendemain, je l'ai posée croyant qu'elle ne serait plus d'aucun secours, un soir où  j'ai cru  réaliser que la vie ne valait plus la peine d'être vécue. Et puis s'ensuit le silence et l'encre qui sèche.

Grave erreur, oui, grave erreur !

Difficile de reprendre la plume et pourtant se livrer de la sorte est si salvateur. Les mots on changé, c'est tout !

Mais à qui écrire sinon aux autres ?

Ecrire pour soi, certes, mais rien qu'à soi, c'est étaler sa pensée sur une page et croire profondément que vider son esprit de la sorte sera libérateur.

C'est en tout cas ce que je croyais avant de réaliser que les mots n'avaient qu'une seule et unique vertu : être lus.

Combien de poèmes, combien de textes ai-je du livrer à tant de pages blanches avant de me rendre compte que le seul et unique lecteur détesterait les lire ?

Plusieurs semaines après ce jour morbide, j'ai décidé de me livrer définitivement en semant de modestes phrases sur la toile. Et puis l'impression de me dénuder, le sentiment de croire que ce que je faisais n'était pas vain, que ce qui me touchait pouvait interpeller une autre âme que la mienne...

A croire que ces mots ne m'appartiennent plus et donc, me libèrent.

Lourde tâche cependant de s'exposer à ce point. Ecrire ce qu'il y a de plus profond en soi n'est pas anodin même si ce privilège n'est point réservé qu'à l'écrivain. Ne pas avoir peur d'être lu, c'est un pas vers "être en accord avec soi-même".

Alors peu importe la syntaxe, le style ou la clarté du discours. Etre lu, c'est déjà être compris...

Si je choisis d'écrire pour être lu, si je choisis de parler pour être entendu, c'est que je vis encore...

Aussi modeste soit ma plume, aujourd'hui encore, à vous elle se livre... et c'est tant mieux !