C’est le moment. Le retrouver, comment sera-t-il ?

Les semaines passent et je crains toujours cette froideur.

Comment lui parler, éviter ces mots inutiles, futiles ?

Le soir, c’est pire, parfois il me fait peur.

   Je veille sur lui, surveille le petit. Je suis grand.

   Mangera t-il avec nous ? Sera t-il avec nous ?

   Les jours se succèdent, se ressemblent tant.

   Et pourquoi, nous n’y sommes pour rien, nous ?

La nuit tombe, prendre soin de lui, être attentif,

Il fume dans son coin, je n’aime pas cette odeur.

Il va se lever, déjà il titube comme un frêle esquif.

Le décor se dérobe sous ses pas, il me fait peur.

   Le petit est calme, la maison s’endort, tant mieux.

   Je l’observe, je le scrute, il ne doit pas savoir,

   Je cherche mes mots, c’est dur, c’est laborieux.

   Que fait-il ? Vite, qu’il revienne s’asseoir !

Sa musique me saoule, ce n’est pas important.

Qu’a-t-il prévu ce soir, rien, comme d’habitude ?

Prêt de lui je resterai, peut-être pour moi en fait-il autant ?

Il ne faut pas qu’il sache, qu’il respire mon inquiétude.

   Le feu de bois crépite dans la cheminée, lui ne dit rien.

   Dans une heure à peine, lassé, il s’assoupira.

   Le guetter de nouveau jusqu’à sa drogue, dite pour son bien,

   Le suivre dans le couloir;  pourvu qu’il ne tombe pas !

Je n’ai plus peur mais je n’aime pas. Je suis grand.

Moi, je n’ai pas à porter ces histoires de grands.

Cœur et corps pourtant poussent à grands pas.

Que c’est triste chez Papa !

Trop tard pour vivre, trop tôt pour mourir

L’alcool a ses vertus, je les découvre

Une ébauche d’oubli pour éviter le pire

Effluves amers et sucrés, en découdre !

   L’ivresse me bouscule, me rassure et m’enlace

   Maîtresse elle devient ; là je l’aime

   Un instant seulement avant qu’elle me lasse

   C’est Elle que j’enlace, c’est Elle que j’aime.

Partie pour une autre vie, elle m’oublie

Et moi, seul, j’erre dans notre nid

Elle est heureuse, Elle, la femme de ma vie

Vaines larmes de vigne, où est l’oubli ?

   Elle est là, toujours là à me hanter

   Bras maladroits dans le vide à vouloir la serrer

   Allez, encore un stupide verre pour tout, pour rien

   Quoi faire ? Trahir mes pensées et tomber plus loin ?

Trop tard pour vivre, trop tôt pour mourir

Partir, ne plus la voir, c’est encore souffrir

Vider ce verre et perdre la mémoire ?

Foutaises, je n’aimerai plus ; c’est sans espoir.

Tu m’as parlé il y a quelques jours. Oh, si peu, de nos enfants sans trop entrer dans les détails, de mon état, sans insister… à éviter.

Pourquoi faut-il que j’espère à tout prix ton appel et que je redoute tant de décrocher lorsque ton prénom apparaît sur l’écran ? Tout ça pour constater qu’il ne s’agit que d’une banale conversation, jamais celle que j’attends.

Comment ai-je pu passer à coté de ma vie ?

Tant de lettres, de photos, de sourires à brûler… je n’y arrive pas ! C’était toi et pas une autre. Mes nuits sont de nouveau habitées. Les drogues ne masquent plus les souvenirs de mes songes et tu es là, toujours…

Je t’aime et je sais que rien ne sera plus comme avant. Je crois au bonheur, au bonheur plus fort encore, mais pas sans toi.

Je t’ai vu aujourd’hui. Oh, si peu, en public pour parler de notre petit.

Je ne parviens pas à te regarder dans les yeux de peur de te dire ce que tu ne veux pas entendre. J’ai si mal devant ce cœur de pierre que je croyais de velours et mien, para siempre.

Le vide que tu as laissé est si énorme à combler. Nos anges t’ont suivi, le vide s’est fait encore plus vide. Où puiser cette force qui, pour me guérir, devra me pousser à t’oublier ?

Je ne peux pas t'oublier...

Guérir de quoi ? Guérir comment ?

Paraître bien, répondre un mensonge

Pleurer seul, sourire aux autres

Attendre toujours, profiter du pire

Appeler à l’aide, lasser son monde

Rester caché, reprocher l’abandon

Ne plus aimer, vouloir tant donner

Ne plus s’aimer, vouloir plaire encore

Ne plus l’aimer, espérer toujours

Souffrir encore, haïr l’amour

Maudire le temps, retenir sa course

Guérir de quoi ? Guérir comment ?

Ce soir, j’ai croisé son parfum

Un effluve cruel, le 19 de Chanel

Tout s’est figé, ce n’était pas elle

A mon regard perdu, un curieux crétin

  A cru un moment que j’osais l’affronter

  Pauvre idiot, pourquoi aujourd’hui me regarder ?

  Avide de peur, de crainte sur un visage ?

  Passe ton chemin, je ne suis pas là, oublie cette image

Personne ne me voit ni ne m’entend, je ne suis plus

Un souvenir assassin m’a frappé au coin d’une rue

Son odeur portée par une autre

Elle la porte aujourd’hui pour un autre

  Je dois rentrer, faire mine d'obéir à ma montre

  Ce n'était qu'une mauvaise rencontre

  Ce soir, j’ai croisé son parfum

  Un effluve cruel, le 19 de Chagrin

Lumière perdue, place à l’hombre

L’Amour s’enfuit et tout s’effondre

Seul, égaré à courir les secondes

Regard perdu que les larmes inondent

Il en est une que j’aime si fort

Qui me repousse, me donne tous les torts

Douce musique fâchée par un mauvais accord

Ode meurtrie, requiem pour les morts

         Et moi, je l’aime encore

         Et moi, je l’aime si fort

         Et moi, je l’aime, et alors ?

         Et moi, je l’aime, c’est mon seul tort

Plus rien ne rime avec bonheur

Je lui avais confié mon cœur

Sang chassé, ne coulent que des pleurs

Un corps à vide en quête de son odeur

Plus rien à perdre sinon mon âme

Vie si fragile, aussi frêle qu’une flamme

Para siempre nous étions mari et femme

Avant cette fin qu’un juge proclame

         Et moi, je l’aime encore

         Et moi, je l’aime si fort

         Et moi, je l’aime, et alors ?

         Et moi, je l’aime, c’est mon seul tort

Elle est partie sans se retourner

Sans même cette chance nous donner

Une fausse note et tout est cassé

Condamnés à devenir étrangers

Au diable votre petite morale

A me saouler avec votre c’est normal

Comme le vent qui dompte la voile

Méfiez-vous, l’Amour n’est pas banal

         Car moi, je l’aime encore

         Car moi, je l’aime si fort

         Car moi, je l’aime, et alors ?

         Car moi, je l’aime encore

Ecrire est parfois le bon remède pour exorciser nos propres démons. J'ai cru à un moment que la plume pouvait être mon alliée alors que ma vie traversait et traverse toujours une période "difficile". Et puis du jour au lendemain, je l'ai posée croyant qu'elle ne serait plus d'aucun secours, un soir où  j'ai cru  réaliser que la vie ne valait plus la peine d'être vécue. Et puis s'ensuit le silence et l'encre qui sèche.

Grave erreur, oui, grave erreur !

Difficile de reprendre la plume et pourtant se livrer de la sorte est si salvateur. Les mots on changé, c'est tout !

Mais à qui écrire sinon aux autres ?

Ecrire pour soi, certes, mais rien qu'à soi, c'est étaler sa pensée sur une page et croire profondément que vider son esprit de la sorte sera libérateur.

C'est en tout cas ce que je croyais avant de réaliser que les mots n'avaient qu'une seule et unique vertu : être lus.

Combien de poèmes, combien de textes ai-je du livrer à tant de pages blanches avant de me rendre compte que le seul et unique lecteur détesterait les lire ?

Plusieurs semaines après ce jour morbide, j'ai décidé de me livrer définitivement en semant de modestes phrases sur la toile. Et puis l'impression de me dénuder, le sentiment de croire que ce que je faisais n'était pas vain, que ce qui me touchait pouvait interpeller une autre âme que la mienne...

A croire que ces mots ne m'appartiennent plus et donc, me libèrent.

Lourde tâche cependant de s'exposer à ce point. Ecrire ce qu'il y a de plus profond en soi n'est pas anodin même si ce privilège n'est point réservé qu'à l'écrivain. Ne pas avoir peur d'être lu, c'est un pas vers "être en accord avec soi-même".

Alors peu importe la syntaxe, le style ou la clarté du discours. Etre lu, c'est déjà être compris...

Si je choisis d'écrire pour être lu, si je choisis de parler pour être entendu, c'est que je vis encore...

Aussi modeste soit ma plume, aujourd'hui encore, à vous elle se livre... et c'est tant mieux !